Ciò nondimeno, non mi sarebbe piaciuto trovarmi nei panni del signor Baggins. Pareva che il tunnel non avesse mai fine. Bilbo sapeva solo che continuava a scendere costantemente sempre nella stessa direzione, nonostante una curva o due. Ogni tanto sui fianchi della roccia si aprivano dei passaggi laterali, come capiva dal luccichio della spada, o poteva sentire toccando la parete. Non se ne curò affatto, se non per affrettarsi a superarli temendo che da essi sbucassero fuori gli Orchi o altre cose oscure più o meno immaginarie. Continuò ad avanzare, a scendere sempre di più, e ancora non udiva nessun rumore eccetto il saltuario frullo di un pipistrello che gli passava vicino alle orecchie e all’inizio lo aveva sgomentato finché non divenne troppo frequente per preoccuparsene. Non so per quanto tempo andò avanti così, odiando di dover andare avanti a quel modo ma non osando fermarsi: avanti, avanti, finché non fu stanco da non poterne più. Sembrava che dovesse continuare così fino all’indomani e oltre, per tutti i giorni futuri*.
*L’idea che Tolkien ha delle radici di una montagna è molto cupa; basta paragonarla con quella di George Macdonald nel suo Princess and Curdie (La Principessa e Curdie, 1882), che è il seguito di The Princess and the Goblin. Comincia con una lunga lista mitopoietica di una montagna, prima all’esterno e poi all’interno:
<< Ma all’interno, chi potrà dire che cosa si trova? Caverne della solitudine più terrificante, con pareti dello spessore di chilometri, scintillanti di una coltre d’oro o d’argento, di rame o di ferro, di stagno o di mercurio, o forse tempestate di pietre preziose – e magari un ruscello, nel quale nuotano pesci ciechi, che corre e corre incessantemente, freddo e barbugliante fra sponde incrostate di granati e dorati topazi, oppure su ghiaia i cui ciottoli sono ora rubini ora smeraldi, e forse diamanti e zaffiri – chi può dirlo? >>.
{J. R. R. Tolkien, Lo Hobbit, Indovinelli nell’Oscurità, Cover art for A Hobbit Devotional by Ed Strauss}
-Ancalagon
